Ao chegar em casa, encontrou sobre a mesa da sala uma caixinha de presente com um laço verde. Não era seu aniversário, nem nenhuma outra data significativa. Abriu ressabiado a caixa e sorriu ao ver seu conteúdo: uma bomba de chocolate, seu doce favorito.

Coçou a testa pensativo. Quem haveria lhe deixado tal mimo? Seria a Fada dos Dentes de Leite? Talvez. Como toda criança saudável, perdera muitos dentes na infância, todos ofertados à Fada. Mas fadas não existem – pensou. Aquele papo de fada era uma enrolação que seu pai, um homem doente e sempre de pijama, inventara para lhe extrair os dentes moles. Como não tinha mais o que fazer, o velho homem se divertia servindo de boticário da família e dos vizinhos, mas seu passa-tempo predileto era amarrar uma linha de costura nos dentes-de-leite e arranca-los numa só puxada. A conversa da fada era só um argumento para convencer suas vítimas. A elas prometia que para cada dente extraído, a fada traria um doce.

Seria aquela bomba de chocolate a recompensa pela qual esperou toda vida? Aqui cabe uma pequena explicação. Apesar de prometer um doce para cada dente, seu pai sempre esquecia da promessa e, assim, a fada nunca entregou a prenda. Por baixo da pele de ateu, de cético, de cientista, havia um coração de menino que tinha certeza de que o doce era obra da Fada dos Dentes de Leite. Olhou novamente para o interior da caixa, mirou diretamente na bomba de chocolate e encheu os pulmões de ar. Enquanto os esvaziava num longo suspiro, se deixou levar por uma reflexão, quase um devaneio. Lembrou que na infância havia trocado de endereço muitas vezes, de escola chegou a perder as contas. A Fada poderia ter se perdido com aquele troca-troca todo. Na adolescência morou fora do país. Vai ver as Fadas dos Dentes de Leite são como DVDs, têm área, assim, um prêmio ganho no sul não poderia ser entregue no norte.

Corou-se ao se dar conta de seus pensamentos, sentiu-se pueril ao lembrar do pai e da infância. Nesse momento, se deu conta que somente alguém poderia ter deixado aquele doce ali. Alguém que o ama, alguém que é de carne e osso e, que apesar de parecer uma fada, não tem nada a ver com seres mágicos. Mas por que deixou aquele doce de presente? Por que naquela caixinha tão cerimoniosa e sem cartão? Foi então que nosso herói descobriu que o amor não tem razão e que aquele gesto de carinho não precisa de um porquê. Tudo aquilo se bastava em si.

Sentou em sua poltrona azul, pôs a caixinha no colo, levou o doce à boca e sentiu o açucarado sabor de ser amado sem razão.

Sensibilizada com a situação dos prisioneiros de Abu Ghraib e Guantánamo, acusados de terrorismo pelos Estados Unidos, a ONU resolveu pressionar o governo Bush para acabar com o uso de cães ferozes, surras, choques elétricos e outras práticas de tortura nos interrogatórios dos presos. O congresso americano acatando as recomendações da ONU editou uma emenda ao Ato Patriótico suspendendo as citadas práticas e substituindo-as pelo uso da exposição direta a um televisor com o telejornal apresentado por Boris Casoy como forma de extrair confissões dos supostos terroristas. Fontes ligadas a entidades de defesa dos direitos humanos afirmam que os prisioneiros imploram pelo retorno dos cães ferozes.

            Terrorismo é um moralismo que nunca se cala!!!

Fontes confiáveis dizem que foi encontrado um novo manuscrito da peça “Entre quatro paredes” de Sartre. Nesta versão inédita, o pensador francês alterou sua descrição do inferno. Este seria um quarto pequeno, arrumado, com um mordomo educado, porém seco e um televisor transmitindo incessantemente um telejornal apresentado por Boris Casoy. Quem leu diz que é de arrepiar!! Cruzes!!!

            O inferno é um moralismo que nunca se cala!!!

Deitado em uma cama menor do que seu tamanho exige, alguém luta para pegar no sono. Vira para um lado e para o outro. Os olhos fundos se apertam quando encaram a luz vermelha do rádio-relógio. São três e quinze da manhã e alguém está prestes a descobrir que dormir não é para quem quer, mas para quem pode.

Ao verificar pela nona vez as horas, descobre que tem pouco mais de trinta minutos para dormir. A idéia de condensar uma noite inteira de sono em meia hora é perturbadora.

Na escuridão deformada pelo astigmatismo, uma mão vasculha a superfície de uma mesinha de cabeceira. Entre um copo com água e um rolo de papel higiênico encontra o descongestionante nasal. Duas gotas em cada narina são suficientes para deixar o ar entrar livremente, mas por imperícia dos dedos uma quantidade maior é despejada na narina esquerda. O líquido salgado escorre pela garganta piorando o gosto amargo de uma boca que não dorme há dias.

Na insônia os sentidos ganham proporções inimagináveis. O bater do próprio coração faz um barulho irritante, apenas comparável à respiração de quem dorme ao lado.

São quatro da manhã. A vizinha de cima levantou, calçou chinelos e, provavelmente, foi mijar. Os olhos novamente se voltam para o rádio-relógio. A sentença é cruel: quinze minutos para levantar. Checar as horas durante a noite só piorou a agonia. E como se fora uma velha carpideira, deixou seus olhos marejarem e soltou um gemido. Passar noites em claro é como ir ao velório de si mesmo, todo dia.

Por que será tão difícil dormir? O sono depende do relaxamento e relaxar depende da capacidade de abrir mão da consciência. Por que a consciência, essa espécie de sentinela do eu, tem de estar sempre alerta?

A luz da cabeceira se acende e revela a capa de um livro de biblioteca: Entre Quatro Paredes. Nessa peça, Sartre descreve o inferno como um quarto pequeno com uma luz que nunca se apaga.

Uma luz que nunca se apaga. Uma luz nunca se apaga. Uma luz que nunca se apaga – ecoa três vezes em sua mente enquanto cambaleando avança em direção ao banheiro. Tateia a parede ladrilhada e acha o interruptor. Já se sabe que o que está por vir será desagradável. Quando o botão vira de um lado para o outro, trilhões de agulhas de luz branca são lançadas em sua direção e penetram fundo nos olhos, mesmo com as pálpebras cerradas. Dentro do armário-espelho está a escova de dente, a pasta sabor menta extra forte e o barbeador que repousa sobre o frasco quase vazio de remédio para dormir. O frasco vazio de um remédio que só faz barbeadores descansarem parece mais uma ampulheta sem areia.

 Para quem não dorme o tempo não passa. Todo dia é o mesmo dia que todos os outros dias. É como um texto sem pontos, vírgulas ou parágrafos. Um eterno contínuo. Uma luz que não se apaga. Um inferno. Mas o que há de tão perigoso no sono? Por que será que o Estado de Vigília decretou estado de sítio na existência dos insones? Em nome de que ordem se proíbe a festa onírica do inconsciente?

Após tomar um copo de leite frio e vestir o agasalho, desce correndo as escadas do prédio. O trem sai em vinte minutos e até a estação há um longo caminho. Na mochila, leva seus instrumentos de trabalho, o livro de Sartre, duas barrinhas de cereais, cápsulas de guaraná em pó com ginseng e a certeza de que dormir é permitir-se ser todos aqueles que se é, e que o inferno é uma consciência que nunca se apaga.

Nossa!!! Faz muito tempo que não escrevo nada aqui. Tinha até teia de arranha no campo destinado ao login. Mas sabe como é. Depois de desvendar um dos maiores segredos da terra achei melhor dar uma sumida.

            Para ser sincero, andei vagando durante esse tempo tentando esquecer o meu hiato, mas ele é meu e me acompanha. As idéias para novos textos vinham e eu fazia questão de esquecê-las, de dizer “passa depois”. E as idéias, orgulhosas que são, não perdoavam o meu desdém e não voltavam mais. Foi assim com uma idéia genial que tive sobre-alguma-coisa-que-não-me-lembro-o-quê. A idéia era sensacional, mas precisava ser lapidada, pensada. Muito trabalho. Passa depois!

Nietzsche compara o pensar (que é sentir também) com a digestão. Acho que tenho comido uma rabada por dia. Tenho sentido uma moleeeeeza. Sou um sujeito do tipo preguiçoso hiperativo, faço de tudo para não fazer nada e vinha tendo relativo sucesso nessa empreitada. Vez por outra acessava o blog só para ver se alguém tinha deixado algum comentário (confessei meu narcisismo!) e acabava relendo textos antigos. Fui sendo seduzido pelas minhas próprias palavras (ihhhh tá ficando sério. Alguém pode chamar minha analista?). Ao passo que lia, minha cabeça reproduzia fielmente, como se fora um tocador de cd, o refrão de “Minha estranha loucura”, da Marrom Alcione: “vai sentir falta de mim/ sentir falta de mim/ vai tentar se esconder coração vai doer/ sentir falta de mim”. Essas palavras soavam como uma sentença. E como senti falta. Senti falta de me deixar ser afetado pelo mundo, senti falta deste blog e das idéias que o geram. Não podia mais continuar me escondendo do meu hiato. E como um namorado que pede para voltar, fiz juras de amor eterno, debulhei explicações estapafúrdias para minha ausência e prometi nunca mais incorrer no mesmo erro. Depois de um falso relutar, fui aceito de volta. E para selar as pazes, desabotoei os dedos, abri um parágrafo e com letra maiúscula meti entre linhas. Assssspas, gememos juntos ao postar este texto de retorno.

ps: nem sempre é fácil cuidar do que se ama, mas esta é uma tarefa irrevogável.

Aos rebeldes Klaus, Babi, Samuca, Katu e André os meus agradecimentos mais sinceros. Eles  também já sabem de tudo.

Como uma única empresa pode simplesmente ser dona de todas as coisas? Como pode ser tão multi, inter, transetorial, onipresente. Somente uma mente onisapiente seria capaz de criar uma realidade dominada por margarina, sabão em pó, desodorante e e-mail. Senhoras e senhores, a mente por trás da dominação do mundo, o comandante dessa nave que nos abduz a todos tem um nome: Dr. Drauzio Varela.

Claro!! Somente o homem que tudo sabe seria capaz de cria uma empresa que tudo produz. Pasmem. Mas por trás da imagem de bom velhinho, de médico de presidiários e consultor de saúde para populações economicamente excluídas do processo de globalização e capitalismo avançado está o dono do mundo, o chefe do Bush, do Bill Gates, da Paris Hilton e de tantos outros.

Será que ninguém percebe que todo domingo à noite o Dr. Drauzio nos transmite mensagens subliminares de consumo dos produtos Unilever? Crianças com baixo peso, desnutrição, problemas de aprendizagem na escola são temas utilizados para dizer: comam maizena! Maizena engorda e faz crescer. Quando se fala em higiene o que imediatamente pensamos? Lavar as mãos, escovar os dentes, nos proteger dos germes, fungos e bactérias que sempre existiram, mas que só depois do Dr. Drauzio é que nos demos conta. E quem produz dez entre dez sabonetes? Unilever!!!

Matrix existe!

Já notou que quase tudo ou mesmo tudo no domínio da informática passa por empresas como google, yahoo e microsoft? Você tem orkut, my space ou flickr? Seu e-mail é Gmail, yahoo mail ou hotmail?

Agora adivinhe de que grande conglomerado empresarial essas marcas fazem parte? Acertou que disse Unilever!! Ela domina o mundo!!

Matrix  existe!!!

Num jantar delicioso e careiro que tive recentemente com amigos queridos num restaurante indiano, tive um insight sobre a dominação do mundo. Vai ver que foi o clima transcendental ou o curry, mas o que importa é que “meninos, eu vi!”.

Por acaso você já se deu conta que quase tudo que consumimos vem de uma única empresa? Produtos de marcas freqüentadoras de nossos lares como Ades, Arisco, Ala, Axe, Becel, Brilhante, Cif, Clear, Clouse up, Confort, Dove, Fofo, Hellmann’s, Kibon, Knorr, Lipton Ice Tea, Lux, Maizena, Minerva, Omo, Rexona, Seda, Surf, Vasenol e Vinólia são na verdade uma única marca, a Unilever! Isso significa que se você quiser trocar de fornecedor de sabão em pó, sabonete ou caldo de carne, a dificuldade será imensa.

A Unilever é a dona do mundo. Eles estão por toda parte. Ninguém toma café, banho ou lava roupa sem eles.

Depois que tive esse insight, fico constrangido toda vez que vou ao supermercado. Olho para as gôndolas no setor de perfumaria e vejo aquele monte de produtos diferentes e penso: - eles querem me enganar. Estão fingindo que estão competindo entre si, mas é tudo mentira. Esses sabonetes são todos primos, irmãos, cúmplices, comparsas.

Meus dentes não cabem na boca. Estão sensíveis, não doloridos, sensíveis. E é de sensibilidade que quero falar. Acabei de chegar do show do Moska. Paguei quinze reais. Sou estudante. E quem não é? Sentei perto do palco, mas não muito. O suficiente para ver com a pele, sentir a música poderosa do inseto falante.

Quando o primeiro acorde foi executado, comecei a sentir os dentes. Estanho. Afinal ninguém sente uma parte específica do corpo quando está saudável. Na saúde, em seus aspectos físicos e psíquicos, se tem uma experiência de integração corpórea. Ninguém sente a orelha esquerda, salvo os que estão encucados com sua forma e tamanho ou feridos. Nem mesmo as pessoas que usam brincos sentem suas orelhas. Isso porque, me parece, na saúde não existe “eu e meu corpo”, mas uma unidade psicossomática indivisível. Disse tudo isso para demonstrar que a minha aumentada percepção dos dentes era sinal de algo fora do comum. E a música do Moska é fora do comum.

Fiquei ali ouvindo, vendo, sentindo aquele caleidoscópio de emoções. E os dentes cada vez mais sensíveis. Entre uma canção e outra eu pensava: “- Nossa! Tenho dentes”. Sim. Tenho dentes afiados numa boca de jacaré mastigador de humanos (viva Santiago Nazarian!). Assim estava eu, um jacaré na beira do brejo de boca aberta engolindo, deglutindo, separando a poesia dos ossos, mastigando Moska. Opa! Parou! Comendo mosca? É até verdade. Eu estava tão bobo, tão entregue à música que mosquei, nem percebi que o show acabou. Permaneci parado vendo sem ver as pessoas saírem. Um jacaré na beira do brejo, de boca aberta, esperando que algum passarinho pousasse para comer as migalhas que sempre ficam entre os dentes. Que noite!

O Moska tem uma delicadeza bruta para falar de amor. Para dizer que amar é bom, mas é sempre solitário. Drummond já dizia que amamos o amor e não objeto de amor. Eles sabem das coisas. E sabem como ninguém, cada um a sua maneira, nos tocar. No caso do Moska, ele faz uma música com textura, com temperatura, com elementos que não podem ser escutados, mas sentidos. Música para pele. Sem dúvida ele é um dermatomusicísta. E como os dentes são ossos e ossos são feitos de tecido conjuntivo, um tecido mole, acho que eles estavam aplaudindo ao latejar. É o jeito sem jeito que eles têm de agradecer.

Saí do show. Comprei uma cerveja e virei de uma só vez. Vim caminhando para casa sozinho apesar das companhias queridas. Os dentes estavam latejando, minha oralidade precisava ser exercitada, mas essa noite não com beijos. Quero comer o mundo, cuspir minhas palavras. Agora estou aqui escrevendo e o problema é terminar este texto. Não sei como. O show ainda não acabou em mim. Minha meus dentes ainda pedem atenção. Farei o seguinte: deixarei assim, inacabado, ou melhor, em aberto. Quem quiser escrever comigo fique a vontade. Sensibilidade é o tema.

Ps: Obrigado mãe por ver aquilo que meus olhos não enxergam. 

Voltei de uma pequena temporada em Montreal no Canadá. Foi minha segunda vez, mas a primeira que fiquei sozinho lá.
A neve combina com a solidão. Um sorvete de solidão. Delícia. Estar junto é muito bom, mas estar junto de si também tem seus prazeres.
Maravilhoso estar em terras estrangeiras e na verdade ser o estrangeiro. Não dominar a língua, entender só em parte o que é dito. Uma experiência de desracionalização. Usar a intuição para comunicar, seguir pistas do discurso, errar. Adoro mal-entendidos. Não que eles não existam quando se fala a língua materna. Como dizem os psicanalistas e os poetas, a comunicação é impossível. Mas lá eles eram mais freqüentes e divertidos.
O bom de falar mal a língua alheia é que a gente só diz o é preciso dizer e só entende o que é vital. A língua ganha uma dimensão mais introspectiva. Dimensão que para mim é própria da linguagem. Dizer é antes dizer para si. Esquecemos disso e aí vivemos tentando convencer os outros. Ciência, política, argumentação, marketing. “– Fale! Seja prolixo! Diga o que você pensa. Mas não sinta. Não brinque com as palavras, elas são perigosas! Brigue com as palavras!” é o que nos ordenam.
Que se dane! Que se foda! Gostoso é confundir. Gostoso é duvidar. Não duvidar do outro como na paranóia contemporânea em que todos são culpados, perigosos até que se prove o contrário. Mas duvidar de si mesmo. “– será que entendi?”.
Num mundo de certezas a dúvida virou fraqueza. “– como assim você não sabe o que vai fazer?” Porém, pobre de quem não duvida, de quem não brinca, de quem entende tudo. Entender mal pode nos levar a descobrir mundos inteiramente novos.
Isto não é um elogio à ignorância, mas um convite ao sentir, ao dizer com os olhos ou simplesmente não dizer.
O engano é uma qualidade para poucos. A certeza é vulgar.

Je t’adore. Shut the door. Chute com dó

Resolvi voltar a escrever aqui no blog. Conto com a compreensão de todos, afinal não sou escritor e nem jornalista. Escrever não é o meu ofício, mas é o meu hiato.
Sentei aqui para escrever alguma coisa interessante, entretanto devo confessar que está difícil. Não sei o que é exatamente, mas acho que tem a ver com a minha janela. Ela fica do meu lado direito e ganhou essa semana uma cortina nova.
O problema é que estava acostumado a vê-la de longo.Uma cortina longa que ia até o chão. Isso sempre deu a ela um ar solene, respeitoso. Cortinas longas que tapavam o sol, a paisagem e deixavam um clima de mistério, de flerte no ar. Tudo bem que a cortina estava bem velha, mas aquele velho vestido a fazia parecer mais madura, vivida, uma senhora que mesmo trajada com trapos mostrava sua elevada estirpe.
Talvez tenha cansado da vida que levava, uma mulher do lar, sempre ali parada olhando o movimento da rua. Não sei o que se passa na cabeça de uma janela com mais de cinqüenta. Mas sei que ela resolveu aparecer de mini-saia. Tá moderna. Fashion seria a palavra? Está com um ar de liberada. Sabe mulheres divorciadas que resolvem dar uma chance a si mesmas e serem felizes? “Viver a vida” é o que costumam dizer. Pois é. Olho para a janela e vejo isso. Mas de quem, do quê ela se divorciou?
Agora fica aí mostrando as pernas. Não sou conservador, longe de mim! Mas alguém deveria alertá-la que nessa idade e com as paredes que tem, não fica bem de mini-saia. Não quero parecer careta, mas é verdade. As rachaduras na pintura da parede são varizes provocadas pelo longo tempo que ela ficou de pé, parada vendo a vida alheia. Definitivamente ela não fica bem de mini-saia.
Estou constrangido. Tinha o projeto de pintar o apartamento, mas estou receoso. Vai que ela resolve pintar os cabelos com cores berrantes, usar maquiagem carregada, por um pircing ou uma tatuagem? Sou naturista. Gosto de paredes nuas. Certas modernidades me incomodam ou será que é a felicidade dela é que me incomoda? Vai ver que é isso. Vai ver que eu estou precisando voltar para a análise.

Lembrei do sambinha que diz: “tire o seu sorrido da minha frente que eu quero passar com a minha dor”.

E lá se foi a esperança de mais um campeonato mundial para o país que Nelson Rodrigues chamava de A Pátria de Chuteiras.

Com a eliminação da Seleção, sobra a Eleição. Esta também uma caixinha de supresas, será?

Mas este é um outro assunto que abordaremos em momento oportuno. Gostaria de neste texto analisar a questão do sonho perdido.

Que sonho acabou? O do hexa? Ou o sonho de Brasil potência?

O bando desorientado que insistimos em chamar de time durante o período da Copa é o retrato do nosso país atualmente.

A Seleção foi um aglomerado de milionários, um monte, um grupelho de ex-pobres, de ex-brasileiros. A apatia, a falta de fibra e de amor pela camisa canarinho eram esperadas. E não podia ser diferente, podia?

Exigir deles amor ao país? Mas que país? Um país que só lhes deu pobreza, pais desempregados, mães exploradas como empregadas domésticas e barracos em bairros violentos para chamarem de lar?

Pedir a essa seleção de exilados, sim, pois, os nossos jogadores (não esses famosos) saem do país com 16 anos, às vezes menos, em busca de condições melhores de vida, da riqueza que promete dar respeito, beleza e acima de tudo cidadania. Mas dizia eu, pedir aos exilados amor à camisa, à pátria é pedir o impossível. Eles não são brasileiros e nem poderiam ser.

Esses homens que na infância eram zés ninguém, filhos de outros ninguéns da silva, viram alguém quando foram ganhar em euro. As loiras, morenas e negras só viram beleza neles quando já estavam ricos. Eles aprenderam que o dinheiro compra tudo. Dinheiro é igual a respeito. Os estrangeiros da seleção aprenderam que quanto mais ricos forem, mais respeitados e amados serão.

Nossos jogadores são jogadores sem pátria, mas com patrão. O amor pela camisa é pela camisa que paga mais.

E eles não são diferentes de nós. Pelo menos não da maioria de nós. Quantos de nós recusaria um punhado de milhões, passaporte vermelho e a oportunidade de viver em um país "civilizado"? (No caso da Espanha, tão civilizado que sofre atentado terrorista no metrô, vive há décadas em guerra civil e ainda acha bonito ter monarquia)

Não à toa o já citado Nelson nos chamava de Pátria de Chuteiras. Sim, pois, nosso sentimento de nação ganha tônus nos jogos da Seleção. Pois é o único “órgão” que nos dá algo, nem que seja esperança. Por isso a revolta da torcida é tamanha. Somos capazes de invadir a CBF, pedir a cabeça do Parreira numa bandeja com maçã na boca e tudo. Mas condenamos os Sem-Terra quando invadem as terras supostamente alheias. E não vamos às ruas nos unir aos professores que pedem aumento e melhores condições de trabalho. Não nos revoltamos e pedimos a cabeça do presidente da Volks ao anunciar sem mal-estar algum a demissão de milhares de trabalhadores e trabalhadoras.

E a classe média? Essa quer seu quinhão de united states, o carro seminovo na garagem, o plano de saúde, o emprego ainda com carteira assinada e quando possível uma viagenzinha para o exterior porque ninguém é de ferro. E estão errados?

E os ricos? Os ricos do capital transnacional, do investimento onde as leis trabalhistas forem mais frouxas, do jogo outro das bolsas e da corrupção.

É o país do cada um por si, do farinha pouca meu pirão primeiro, do o mundo é dos espertos.

Não temos projeto coletivo. Ora bolas, o sonho que acabou não foi o do hexa, mas o do Brasil nação. E longe de mim defender qualquer coisa parecida ao tal “projeto” da ditadura.

Mas é inegável que não temos projeto. Não aspiramos ser nada como nação. O Brasil não quer ser potência, mas deseja ser classe média entre os países. Embarcamos na conversa inglesa da economia política liberal. Um papo brabo, que promete que todos serão felizes se cada um se especializar numa coisa. Assim, somos o principal produtor de laranja do mundo, enquanto os países ricos são produtores de computadores, satélites, etc.

A Seleção é o retrato do Brasil. Apático, sem rumo, um grupelho de ricos que lamentam o sonho perdido.

Assim como o time, somos uma nação de mansos, de conformados. Um país sem rebeldia, sem ideais. Na república das bananas, Carmen Miranda é símbolo nacional, Che Guevara estampa de camisa de grife e Carlos Prestes… Carlos quem?

Que sonho acabou? Ou quais sonhos acabaram?

O do hexa se renova a cada quatro anos e o de Brasil justo também?